Poeira

Essa tal de felicidade que não se apalpa, que não cabe a ela mesma é nada mais que poeira. Ela é matéria empoeirada nas prateleiras invisíveis do relacionamento humano. Ela co-habita o ser real e o ser abstrato. Ela é interna e externa. É a paradoxal tentativa de viver enquanto a morte é iminente, de cantar na esperança de que os pássaros te acompanhem na melodia, de sonhar um conto de fadas e acordar definhando. Felicidade é o oposto daquilo que não é, ou seja, ela é, mas nem sempre está. Ela existe (ou não?), mas ninguém a vê (ou vê?). Não estou certa desta definição, já que é tão vaga quanto a felicidade. Acho que qualquer tentativa de defini-la tornar-se-á poeira, como tudo que escrevo. Tudo será pó, como eu serei.

-------> Patrícia Borde